22

Yo fui la roca en el acantilado remoto

y fui la ola que gastaba la roca;

fui arena y antracita, fui diamante,

y volví a ser arena como antes.

Fui la ortiga urticante

en laderas como esta que contemplo;

fui la sombra del haya,

‘enorme y delicada’ como un templo.

Fui cicuta que mata,

miel que cura,

fuego griego en la rosa que no dura.

Fui las fauces del hambre y la garganta

de la presa que grita;

fui la serpiente que ata al elefante,

estoico Marco Aurelio que medita.

Ahora soy esta mirada añeja,

colgada del reborde que se aleja:

se va con mi mañana, mi tetera,

mi abeja y mi manzana en la frutera.

Cuando alcance aquel punto mi mirada

donde el tiempo cancela,

entraré, con la lumbre

de mi vela,

en su sombra volcada.

Hugo Padeletti (Alcorta, Santa Fe, 1928)

En “Canción de viejo”