no se queda
en luna gris

la necesidad
emana llamas

fantasía
y fuga

Romance

No me preocupo

porque no existís.


No se desea lo que

todavía no existe.

Colinas, colinas...

Colinas, colinas, bajo este Octubre ácido...

Colinas, colinas, descomponiendo o reiterando matices aún

   fríos.

O no pudiendo decir plenamente el oro y el celeste, fluidos, de

   los cultivos.

Nos dueles, oh paisaje que no puedes cantar en la tarde agria

   e indecisa,

lleno de escalofríos bajo las nubes tenaces e inquietas todavía

   de tu sueño

y estás solo, solo, solo, con la angustia y el desamparo de tus

   criaturas.

Pero aun si cantaras el canto no se oiría casi.

Oiríamos sólo el ruido de los carros largos con su carga de

   desesperación.

Oiríamos sólo el silencio de los niños y de las mujeres junto

   a los ranchos transparentes.

Veríamos sólo la figura deshecha con la bolsa al hombro sobre

   la cima de la loma.

Veríamos sólo esos arrabales de las Estaciones, oh campos de

   Entre Ríos con aún países absolutos de injusticia,

oh campos de Entre Ríos hechos para la dicha

de los que os evocaron esa aurora florecida que aún no canta

   y que es extraña al día.

Otro será el paisaje mañana en las mismas líneas puras.

Cantará con un múltiple canto entre las casas próximas con

   mesas, ah, seguras y con libros y músicas.

Como de la noche de su alma del sueño de los campos el

   hombre extraerá toda la maravilla.

No más dividido, no, con el hermano ni consigo mismo ni

   con la tierra, el hombre.

Uno consigo mismo y con el mundo para crearse sin fin en la

   gracia más alta de la criatura,

y sonreír al rostro cejante de la sombra.

Juan L. Ortiz (Puerto Ruiz, 1896- Paraná, 1978)

 Click acá para escuchar el poema leído por el mismísimo Juanele <3

Camila

soy testigo
de cómo

tus ojos de
niña grande

descubren
paso a paso

se beben
sorbo a sorbo

el mundo.

Timón

Hoy no me aparté
demasiado

del camino que
quién sabe

habrá trazado
para mí.

Soledades

De ayer estoy hablando, de las flores,
de la fuerte agua, transparente y fría,
del alma, de la luna abierta, ¡oh, mía!,
de un ángel dulce y solo en los albores.

De tantas noches secas y menores,
del perseguido bien sin alegría;
del aire, de la sombra y la agonía,
de lumbres, cielos y arduos pasadores.

De ti, tiempo llegado y desprendido,
que vas en mí y me dejas en velada:
solitario, desierto y sin sentido.

Y encima de ti, vida delicada,
cabello suave, quieto y advertido,
la muerte sueña y mueve su morada.


Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898 - 1996).

Una tarde 

de domingo
en la vereda.
Está nublado.

De silencio solo
interrumpido
por el ladrido

lejano de algún
perro del barrio

un piar suave
por momentos

a veces pasa
un auto.

Es así todo.
Irregular

escaso
errático.

No dura

ni un rato esta 

lluvia dulce
y reparadora.

Nada que sea 

un regalo
del cielo

se queda
en mis pobres
manos.

Hasta tu
corazón
dejó de latir.

Fueron un viaje 

las canciones que 

escuché esta tarde. 

Tanta intensidad

guarda una señal.

Vivo en el secreto

en lo misterioso.

Mi intrascendencia

desacomodo.

Pero hay un futuro

Hay otro camino.

Vivir es un constante

error de cálculo.

Algo de estos versos
puede ser confuso.

Todo es denso

y largo. También

leer este poema.

Poema escrito con fragmentos de otros.

La imposibilidad 

del suicidio es el único
problema verdadero.

artificio

tus alas de ángel