Pasaje

la transición sucede

rememora un comienzo

ruido blanco

pero el futuro apenas 

se acerca, todavía no llega.

Esta espera blanca

sobre fondo verde devela

un corazón partido.

Tilos encendidos

Encuentro en la vereda
del vecino los tilos encendidos.

Dura muy pocos días el perfume

así de fuerte. Inspiro.

Dejo las ventanas que dan

al frente, todo el día 

bien abiertas.

Intento recargar mis pulmones

transporto el aroma de lleno

desde la cabeza hasta mis pies

sobre la tierra.

Me siento atravesada

bendecida por la naturaleza

que no me deja olvidar

que puedo estar enraizada en la belleza

y a una vida intensa y plena

a veces.

 Nada es terso

hablo de la imposibilidad

del desconcierto

de la falta de armonía de las cosas

si supieras que te vas a morir.

antes do encontro

procurar uma escada de madeira

dando para o abismo

é uma ação que só pode acontecer nesta língua

estranha e numa cidade cortada por um rio

que fique no meio dos dois

(quando um precisa ir embora

para sempre)

 

mas um dia ela chega

com a pergunta:

— o que vem à sua cabeça

quando digo a palavra

amor?

 

um dia desce no meio do dia

e vê. e um dia vê a peça lilás sobre a quina da mesa

quando volta. ele diz saltar. saltar para fora.

e atravessa na esquina

procurando a escada. depois diz que quer saltar

para fora desta canção.

 

mas um dia chega com

a pergunta:

— o que vem à sua cabeça quando

digo a palavra amor?

e ela responde

que amor em japonês

se diz /ai/.

 

e, de repente, um branco.

as linhas se tornam cada vez mais

quebradiças. um banco parado no meio da cena,

um quadrado iluminado e a frase mais longa

que ele me disse nos últimos

seis meses.

 

o que significa um cachecol vermelho

pinicando sozinho?

uma abelha, pensa, mas o cachecol pinicando,

voando como uma abelha, talvez um inseto

estridente, incidente para ouvir quando ele

chegar e vir.

 

agora sobrou apenas a estática

tremendo e você a leva de volta até o barco:

— a estática?, pergunta, você lembra

daquela vez? e ela fica parada na chuva

com o colete salva-vidas esperando

alguma coisa acontecer.

 

[aqui o telefone

vibra na bolsa e um parêntese

para dizer que não sabe onde está mas é longe

não sabe onde está mas é frio

não sabe onde está mas é quase.

ao ouvir a voz,

parece de verdade,

e então ele levanta e me diz algo

sobre o fim

ou sobre o sim

e toca na tela uma imagem

do filme]

Marilia Garcia (Río de Janeiro, 1979)

 

Lo único que me puede curar es escribir un poema

Para el dolor de cintura 

solo eso puedo hacer, de costado, en la cama.

Para intentar aliviar mi locura 

cuando escribo siento un poco menos la carga.

Por no tenerte 

porque ya no volvemos.

Nostos 

There was an apple tree in the yard --

this would have been

forty years ago -- behind,

only meadows. Drifts

of crocus in the damp grass.

I stood at that window:

late April. Spring

flowers in the neighbor's yard.

How many times, really, did the tree

flower on my birthday,

the exact day, not

before, not after? Substitution

of the immutable

for the shifting, the evolving.

Substitution of the image

for relentless earth. What

do I know of this place,

the role of the tree for decades

taken by a bonsai, voices

rising from the tennis courts --

Fields. Smell of the tall grass, new cut.

As one expects of a lyric poet.

We look at the world once, in childhood.

The rest is memory.

Louise Glúck (Nueva York, 1943)

Extraño

Tal vez sigas

cerca de mí

nunca sé

del todo.

Es tan vacía

la vida sin vos

no es natural

que no existas.

No encuentro palabras

para este pesimismo
de las doce de la noche.

Hace frío en el living
y no les veo sentido

a las pilas de libros
sobre los apoyabrazos

de los sillones
y sobre un tronco
que era nuestro árbol.

A la flauta traversa sin uso
al televisor encendido.

Usurpación

Habito una tierra
que no es mía

pero no soy yo.
Ya no sé quién soy.

Su ángel escapa
de la alegría.

Deviene pasivo
estático.

Planea
pero bajo.

La tierra
se cierra.

Mi pollo frito

Desde que cocino más
ellos me lo piden
lo desean siempre

encontré
la fórmula perfecta
de su amor.

E­­n cuarentena por el coronavirus

El hall

Los barbijos y el repelente de insectos

están sobre la mesita de la entrada

-que tiene algunas fotos de los hijos-

así quedan bien cerca de nuestras manos.

Las llaves y los celulares combinan

con el alcohol rebajado en agua

que les aplicamos para frenar el virus. 

El patio

Al mes de empezado el confinamiento

decidí hacer un trabajo de jardinería

harto postergado y bastante profundo.

Saqué un potus que crecía

por la pared, ladrillos arriba

desmedidamente

como una enredadera.

Era peligroso por otra invasión:

la maldita plaga del dengue.

En algunos lados todavía quedan rastros

de un par de trasplantes que hice

y de la tierra nueva con fertilizante

para el ficus y para el jazmín

de la renovación y el descarte

de macetas quebradas

o ya demasiado pequeñas

para las plantas más frondosas.

El living

Es un living-taller, más bien.

Están los materiales para

armar los libros de poemas.

Papel, cartón corrugado, ganchos

y una nueva abrochadora

más potente que las comunes.

Hay copias descartadas

libros destripados

y hojas borrador para imprimir

en la cara de atrás.

También, sobre un sillón

dejamos el bajo eléctrico

en su funda.

De vez en cuando practicamos 

algunas melodías.

Yo, unas escalas, primero

para entrar en calor.

Mi pieza

Hay días en que estoy despierta

y dormida con la misma ropa.

Al lado de la mesa de luz descansan

en un plato los restos de espirales

también una caja de remedios

y tres pilas de libros de poesía.

Unas cremas de poco uso

un par de auriculares

un parlante portátil

un cuaderno y biromes

para ensayar poemas

en las noches de desvelo.

Sus piezas

El tránsito de megas y gigas

es realmente pesado

con los compañeros de escuela

y los mejores amigos.

Las computadoras y los celulares

son la principal ventana

de estos tres adolescentes

hacia el mundo exterior.

Hace poco se sumaron

a la escenografía

una guitarra criolla

y una guitarra eléctrica 

en su atril.

El baño

Es el lugar de la renovación

por antonomasia, donde

darse esa ducha milagrosa

que te convierte en otra persona

sin siquiera salir a la calle.                         

La terraza

La cuadrícula de los baldosones verdes

oficia de telón de fondo de un tiempo

de despejarme bajo este solcito

de fines de mayo en pandemia.

A veces llevo algún libro; siempre

flanqueada por mi perro fiel.

Descanso en una reposera de playa roja.

No faltan el espiral y el agua para Galo.

De a ratos, nos mimetizamos del todo. 
Él se sube sobre mis piernas y formamos

un bloque vivo e indiferenciado.

Antes de irme y cuando baja el sol
me estiro sobre la pared asomándome

a los techos del resto de las casas

diviso las tres torres de departamentos

de enfrente del cementerio, veo

el hospital Piñero y su cúpula verde.

La vereda

Hace poco hicimos sacar el árbol

porque estaba reseco y se podía caer.

Quedaron, en su lugar, unos yuyos

que arrancamos cada tanto

para evitar los mosquitos.

Salimos a la calle con barbijo 

y con la máscara. Nuestra vereda

sería el principio de la amenaza.

Después de todo, puede 

ser nuestro más allá.

Estrella 

Sin movimiento
es solo un medio

una herramienta.
Oye, calla y sueña.

Versos al padre

          A Mariano

Derriba las paredes
de la desprotección

con él no hay
calles desiertas.

Su rezo adora
los corazones

sabe lo extraño
y lo atraviesa.

Su bondad hamaca
la indiferencia con fe.

Sus transparentes
intenciones le dan
oxígeno a lo superficial

recupera lo vulnerable.
Los tendrá bajo su cuidado
no hay otro modo.

Su visión desde los demás
es su posteridad.

A su abrazo
no hay pérdida.


Junio de 2019

              Para mi papá


Hoy quiero estar

en una tarde más
con vos
y no apartarme dos pasos siquiera

en lo que de tu historia
sea
esto que hoy vivo

en donde se cruce
la rima interior de mis palabras
con la de tus oídos.


Me hago sombra con la mano
y tu resplandor
persiste.
No te veo.

Padezco una pena redonda
pero
mi deseo es traslúcido.

¿Cómo inhalarte en el aire que respiro?


Mayo de 2016 

Leí "Cerrada noche humana", de la gran Idea Vilariño, y lo subí a mi canal.

¡Hola a mis lectoras y lectores!

Hoy publico para contarles que estoy vendiendo mi primer libro de poesía "Variaciones sobre dos", escrito en 2016.

Sale $250. Si alguno lo quiere, me puede escribir a mbhuesca@gmail.com o responder esta misma entrada.

Si les interesa en formato digital, también es posible.

Se puede pagar en efectivo, mediante transferencia bancaria, con tarjeta de crédito, etc.

Muchas gracias por leerme siempre.

Un abrazo,

Mariana.

La de hoy es ya otra noche perdida   
de racimos de estrellas sin su brillo 
detrás de estas grandes nubes.

Y con tu espíritu

Después de la escena
de amor tu mirada era

la de un pez
detrás de un vidrio.

Hoy arreglé el jardín

No fui precavida
y apreté así nomás

el tallo del rosal.
Me clavé las espinas.

La sensación familiar
de tenerte cerca.

Yo canto

Estoy girando
mis aguas

están fluyendo
ánima mía.

Corazón roto
aunque florecido
agridulce sensación.

Pierde las hojas
este árbol caído.
Muere de nuevo.

En esta ausencia
vuelvo a estar sola
una y otra vez.

Y ya no encuentro
no hay más respuestas
a lo que sueño.

Nana

El portarretrato
acuna mi imagen

arrorró, mi rostro
hoy ya no puedo.

La luna no sale
la noche no sana
me vela severa.

Costra

Sus ojos de vidrio
apuran las horas

en su centro late
un deseo
blanco.

Lamento

De luna de noche
de noche de plata

de plata de sol
de sol y de rama.

Yo en este acto
dono mi tiempo perdido
a su futuro olvido.

Y ya estoy muda
de no gritar al viento
lo que mas quiero.

Invocación II

Dios, no lo permitas
sin primero darme
de tu paz.

Cortejo

¿Nos hemos peleado
mi pequeño, acaso,
y no lo recuerdo?

no sé cómo abrir
la puerta del corazón
para que entrés en mí

con la voz
que no es de mí
aunque tuya soy

como se mueve en dos
casi todo lo viviente

y no recuerdo,
poema pequeño,
que hayamos discutido

para que no vuelvas
o me vuelvas
la cara
como busca
la sed al agua

¿o debo
mirar atrás
en el ojo oscuro

de la tormenta
y temblar con vos,
chispa del desconcierto?


Diana Bellessi (Zavalla, 1946)

Tu tono de voz al hablar
la savia que recorre
mis huesos.

Casi pienso

en el árbol recién llovido
el murmullo constante
del vaivén de las hojas

en la tarde crecida
el reflejo tornasolado
sobre los vidrios de los autos

en las zonas libres del cielo
en los árboles que renuncian
a su copa florida

en las chicharras que cantan
el sopor de la tarde

en aquel paraíso que junto con
la lluvia realza el perfume.

Me asomo a la calle
rocía en mis brazos
la lluvia de otoño.

Cuando vos no estás
duermo con medias
aun sin frío.

En la terraza

este viento me vuela

aquel vestido.

Manto negro

Me tiro en la cama
y cambiás de posición

te acercás y te echás
a mi lado, tu lomo
tocando mis piernas

me envuelve tu pelaje
negro, sedoso, brillante
me enmienda.

Temo a la persona de pocas palabras
Temo a la persona silenciosa.
Al sermoneador, lo puedo aguantar;
al charlatán, lo puedo entretener.

Pero con quien cavila
mientras el resto no deja de parlotear,
con esta persona soy cautelosa.
Temo que sea una gran persona.


Emily Dickinson (Amherst, Massachusetts, 1830 - 1886)

Ya está dormida bajo tanto cielo
y sobre tanta tierra enamorada.
Rosa cabal, cumplida llamarada
sin guitarra, sin luz y sin desvelo.

Tan presente en el fuego, tan presente
en el aire, en la tierra, en la distancia
que va de la raíz a la fragancia.
Muerta para nosotros, por ausente.

Tendida en su aparente muerte, espuma
ceniza en lenta carne desgarrada,
muerta para nosotros por callada,
en un silencio de apretada bruma.

Dormida no, pero desparramada,
tan generosa como fue su vida.
Deshecha ya, pero jamás perdida.
Dormida, sí, más nunca desmayada.

Su muerte crecerá, seremos viejos
y todo será sombras en la casa
cuando regrese con sus pies de gasa
del fondo de sus últimos espejos.

Perdida no, que la alta margarita
crecerá de su muerte. No lloremos.
Perdida sí, pero jamás marchita.
Ella vendrá. Nosotros nos iremos.


Raúl González Tuñón (Ciudad de Buenos Aires, 1905 - 1974)

La espera

¡Oh, lino, madura, que quiero tejer
Sábanas del lecho donde dormirá
Mi amante, que pronto, pronto tornará!
(Con la primavera tiene que volver.)

¡Oh, rosa, tu prieto capullo despliega!
Has de ser el pomo que arome su estancia.
Concentra colores, recoge fragancia,
Dilata tus poros, que mi amante llega.

Trabaré con grillos de oro sus piernas.
Cadenas livianas del más limpio acero,
Encargué con prisa, con prisa al herrero
Amor, que las hace brillantes y eternas.

Y sembré amapolas en toda la huerta.
¡Que nunca recuerde caminos ni sendas!
Fatiga: en sus nervios aprieta tus vendas.
Molicie: sé el perro que guarde la puerta.


Juana de Ibarbourou (Melo, 1892 - Montevideo,1979)

Me alimento

Sos mi principal alimento
y cuando no estás compenso

sobrealimentándome pero

solo de comidas colmadas
de calorías y de grasas.

Cuatro AM

Afuera de la ventana la noche está quieta
la sombra no se despega del árbol.

El tronco, pardo grisáceo, parece artificial
de tan liso, homogéneo, oleoso.

Las florcitas violetas del jacarandá animan
la madrugada entrante, iluminándola.

El silencio se oye vibrante, ruidoso; en el suelo
confunden, un par de hojas de otoño.

Hija

la colita alta
que me hice
hoy solo fue
para agradarte.

Esa crudeza
tuya

es carne
irreverencia pura
carne viva

deseo anónimo
que circula

impulso primario
todo instinto

una escalada
en satisfacción
tensión de dominante

que resuelve
en éxtasis
es grito.

Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí este artículo contra el Gobierno
por el que estoy preso.

Ernesto Cardenal (Granada, 1926 - Managua, 2020)

Entras otra vez como música, como luz,
música sin ondas acústicas, luz sin fotones.
Caricia sin el tacto, sólo la pura caricia.
El que inventó el sexo
¿no sabrá amar?

Ernesto Cardenal (Granada, 1926 - Managua, 2020)

Lucía

te pasé el celular
y lo atendiste

tu carita irradiaba luz
entre las sábanas

temprano esta mañana
con los ojos cerrados

eran apenas dos líneas
la piel tibia y rozagante

la sonrisa cándida
como dibujada

tu semblante lleno de paz
quise mirarte de nuevo.

Rosario

No me quejo
no entiendo y rumio razones
me vuelvo solitaria
desperdicio las energías
me pongo hermética
no demuestro lo que siento
me encuentro alienada
de noche casi no duermo
no logro descifrar el sentido de las cosas
vivo contenida en un ensueño.

/Volver diez veces desde el primer verso/

El día arrasa
poco a poco
con las horas

satura mi energía
la devora, la agota.

A medida que avanza
traiciono cada vez más
mi débil espíritu

rendida me encuentra
esta misma noche.

Mi amiga

Recuerdo tu risa sonora y contagiosa
vuelvo a escucharla, tus mejillas encendidas

tus cuadernos colmados de dibujos
y frases de amor hasta en los márgenes.
Yo te imité, y también tuve los míos

son el fiel reflejo de tu espíritu ingenuo y puro.
Los novios que tanto nos quitaron el sueño.

¡Lo bien que bailabas! te encanta bailar
en el club eras la nadadora más armónica.

Las largas charlas que compartíamos en casa.
Hoy, que estás enferma, me vuelve al alma todo esto.

Cambio

Cambio estos días inocuos
días sin pensamientos por

una línea de bajo continuo
unas olas llenas de espuma

una melodía que sea cantabile
una larga estela de un avión en el cielo

un sonar de grillos en noches húmedas
una sonatina en tres movimientos

unas gaviotas planeando en v corta
un acorde perfecto mayor

una voz que revierta el silencio
vos.

Cuadro nocturno

A través de la ventana
yace mi árbol desnudo

de tronco grueso y reseco
enmarcado por las hojas

con forma de estrella de
otros árboles del pasaje.

De un verde
vivo, luminoso

se balancean apenas
y son murmullo

escoltan esta
mi noche entera.

Otra vez

el terror me invade
la piel cuando confirmo

en el mundo real

lo que apenas era
una posibilidad.

Compañera

No te aflijas
ya, no más.

Él nunca fue
en realidad

lo que nosotras
pensamos que era.

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Un sueño

Giran los pájaros en el cielo
el viento hace las hojas volar.

El polvo cubre lo que se veía
la luna resalta los cuerpos.

Se confunden las caras
las caras que no son vos.

La noche perfuma el recuerdo
tu olvido vuelve a tiempo.

Para escuchar algunos de mis poemas

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Lamento

no haber empezado
a comprar jazmines
ni bien fue la época.

Pienso en todo
lo que podría
haberlos disfrutado.

Ahora ya quedan pocos
días hasta que vuelvan
a florecer el año que viene.