martes, 31 de diciembre de 2019

Canon

dejar de vivir
vivir de dejar

libertad de amar
amar la libertad

mirar sin odiar
odiar sin mirar

adorar ignorar
ignorar adorar

principio del fin
del fin del principio

sábado, 21 de diciembre de 2019

Escribo hoy

porque no puedo esperar
porque no sé qué hacer
para entretenerme
para pasar haciendo algo útil
el tiempo.

miércoles, 18 de diciembre de 2019

Ir sabiendo

que mañana tampoco
vas a venir. Me lo anoto.

Que no tiene sentido
seguir esperando.

Que dormir sola
es lo mío.

martes, 10 de diciembre de 2019

Cambio de tonalidad

Cerrás un compás de espera
en este tiempo de incertidumbre.

lunes, 9 de diciembre de 2019

Sol de noche:

abrís un compás
de espera
en este tiempo
de incertidumbre.

domingo, 8 de diciembre de 2019

                   A Julián

Tu mirada, tu sonrisa
tu andar, tus manos.

En verdad, todavía
están naciendo.

Tu mundo niño
es futuro concentrado.
Es leve, es efímero.

No sos un hijo propio.
Apenas te tomo prestado
estos primeros años.

¡Sos tan frágil! Yo
atino a no tocarte.

Tu mirada blanda
pide no ser intervenida

se cuida sola. Unos ojos
extraños serian asedio
a tu espíritu.

El brillo de tus días
es todo valioso.

lunes, 11 de noviembre de 2019

Viento nocturno

Un viento fresco y húmedo
entra en mi habitación y
la renueva, recorriéndola

una habitación chica y
silenciosa, en la quietud
de esta noche.

No tiene perfume la noche
ni visitas, ni tiempos ocupados
se queda muda de pensamientos

busca, apenas, reinventar
lo fallido de las horas de hoy.

Si no me duermo, canta
victoria la noche.


Despedida

de tus tapices, de los posters y las fotos de tus amores
- la murga, tus hijos, el cuadro de fútbol -
de la cama que, finalmente, lograste conseguir.

Te mudaste, y les digo adiós
a los recuerdos que todavía
estaban ahí.

Ahora sí que ya
no queda nada
de ellos.

miércoles, 30 de octubre de 2019

no se queda
en luna gris

la necesidad
emana llamas

fantasía
y fuga


Romance

No me preocupo

porque no existís.


No se desea lo que

todavía no existe.

martes, 22 de octubre de 2019

Colinas, colinas...


Colinas, colinas, bajo este Octubre ácido...
Colinas, colinas, descomponiendo o reiterando matices aún
   fríos.
O no pudiendo decir plenamente el oro y el celeste, fluidos, de
   los cultivos.
Nos dueles, oh paisaje que no puedes cantar en la tarde agria
   e indecisa,
lleno de escalofríos bajo las nubes tenaces e inquietas todavía
   de tu sueño
y estás solo, solo, solo, con la angustia y el desamparo de tus
   criaturas.
Pero aun si cantaras el canto no se oiría casi.
Oiríamos sólo el ruido de los carros largos con su carga de
   desesperación.
Oiríamos sólo el silencio de los niños y de las mujeres junto
   a los ranchos transparentes.
Veríamos sólo la figura deshecha con la bolsa al hombro sobre
   la cima de la loma.
Veríamos sólo esos arrabales de las Estaciones, oh campos de
   Entre Ríos con aún países absolutos de injusticia,
oh campos de Entre Ríos hechos para la dicha
de los que os evocaron esa aurora florecida que aún no canta
   y que es extraña al día.
Otro será el paisaje mañana en las mismas líneas puras.

Cantará con un múltiple canto entre las casas próximas con
   mesas, ah, seguras y con libros y músicas.
Como de la noche de su alma del sueño de los campos el
   hombre extraerá toda la maravilla.
No más dividido, no, con el hermano ni consigo mismo ni
   con la tierra, el hombre.
Uno consigo mismo y con el mundo para crearse sin fin en la
   gracia más alta de la criatura,
y sonreír al rostro cejante de la sombra.


Juan L. Ortiz (Puerto Ruiz, 1896- Paraná, 1978)



lunes, 14 de octubre de 2019

Camila

soy testigo
de cómo

tus ojos de
niña grande

descubren
paso a paso

se beben
sorbo a sorbo

el mundo.

Timón

Hoy no me aparté
demasiado

del camino que
quién sabe

habrá trazado
para mí.

domingo, 13 de octubre de 2019


Soledades

De ayer estoy hablando, de las flores,
de la fuerte agua, transparente y fría,
del alma, de la luna abierta, ¡oh, mía!,
de un ángel dulce y solo en los albores.

De tantas noches secas y menores,
del perseguido bien sin alegría;
del aire, de la sombra y la agonía,
de lumbres, cielos y arduos pasadores.

De ti, tiempo llegado y desprendido,
que vas en mí y me dejas en velada:
solitario, desierto y sin sentido.

Y encima de ti, vida delicada,
cabello suave, quieto y advertido,
la muerte sueña y mueve su morada.


Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898 - 1996).

Una tarde 

de domingo
en la vereda.
Está nublado.

De silencio solo
interrumpido
por el ladrido

lejano de algún
perro del barrio

un piar suave
por momentos

a veces pasa
un auto.

Es así todo.
Irregular

escaso
errático.

jueves, 10 de octubre de 2019


No dura

ni un rato esta 
lluvia dulce
y reparadora.

Nada que sea 
un regalo
del cielo

se queda
en mis pobres
manos.

Hasta tu
corazón
dejó de latir.

miércoles, 9 de octubre de 2019


Fueron un viaje 

las canciones que 
escuché esta tarde. 

Tanta intensidad
guarda una señal.


Vivo en el secreto
en lo misterioso.

Mi intrascendencia
desacomodo.


Pero hay un futuro
Hay otro camino.

Vivir es un constante
error de cálculo.


Algo de estos versos
puede ser confuso.

Todo es denso
y largo. También
leer este poema.


Poema escrito con fragmentos de otros.

jueves, 26 de septiembre de 2019


Retrato

Yo que ya no sueño
cuando los pájaros callan

no alcanzo a olvidar
la noche cerrada
en la que te fuiste.

martes, 24 de septiembre de 2019


no me gusta ser mujer

cualquier cosa menos engordar

de una vez por todas quiero
tener una ventaja en el mundo

lunes, 16 de septiembre de 2019


Informe sobre que quedé a medio hacer

Estoy, de a ratos, produciendo un sonido
como de sollozos, pero sin llorar.

Las pastillas me quitan el llanto
húmedo y ruidoso.

El gesto vive.


Puse las sobras
bajo tierra.

No dejo que me
invada el silencio.

Tu huella
fue mi estrella.


martes, 10 de septiembre de 2019

Huyendo de la forma y de la idea
escapa el pensamiento
como si una jauría de palabras
lo fuese persiguiendo:

hasta que cae en la engañosa trampa
que le tiende el silencio
trabándose en la red de los sentidos
en que se queda preso.


José Bergamín (Madrid, 1895 - Fuenterrabia, 1983)

lunes, 9 de septiembre de 2019

Flor

En la palma de la mano
o en el dorso de la mano,
(depende
de lo que se quiera saber),
uno por uno
sostendremos sus pétalos,
y haciéndolos estallar
e interpretando el ruido
sacamos conclusiones.

Boca del destino
dispuesta
a pronunciarse
en cada rosa.


Alberto Girri (Buenos Aires, 1919 - 1991)

viernes, 6 de septiembre de 2019


Cuando lo perdí me empezaron a volver a la cabeza una y otra vez montones de recuerdos. Al principio era como una tortura, no me permitían olvidar... Pero después me di cuenta de que van viniendo uno tras otro, tanto los malos como los buenos. Especialmente, regresan para poder despedirme. Es un adiós lento y doloroso, pero en partes. Porción mínima por porción mínima. Llegan y se van para darle lugar al siguiente recuerdo.

Cuando uno vuelve una o más veces es porque le cuesta decir adiós, a él mismo. Así que no me preocupo por que lleve tanto tiempo. No soy yo, que no lo deja ir. Los recuerdos tienen vida propia. Cuando terminen su tarea monumental se retirarán para siempre, y va a ser hora para mí de, por fin, descansar.


                                                                                                                                 12 de agosto de 2019

lunes, 2 de septiembre de 2019

           Publiqué acá 5 de mis poemarios:

       (hacer click en el enlace de más abajo)













             https://issuu.com/loscincodivi14


miércoles, 14 de agosto de 2019

El descenso

El descenso nos llama
                como nos llamó el ascenso
                                La memoria es como
un logro,
             una especie de renovación
                          casi
una iniciación, nuevos espacios abiertos
                    habitados por hordas
                   y por tanto, no implica
nuevas especies –
              pues su movimiento
                          se dirige hacia destinos nuevos
(aunque hayan sido abandonados)

Ninguna derrota se compone sólo de derrota – pues
el mundo que abre siempre es un lugar
                   hasta entonces
                                        insospechado. Un
mundo perdido,
                       un mundo insospechado,
                                          nos llama a nuevos lugares
y ninguna blancura (perdida) es tan blanca como
el recuerdo de la blancura

Con la tarde, el amor despierta
                     aunque sus sombras
                       vivas por el brillo
del sol –
              somnolientas ahora se abandonen
                              al deseo
El amor sin sombras surge ahora
             comienza a despertar
                 conforme la noche
avanza.


El descenso
                  hecho de desesperanza
                              sin logros
cae en la cuenta
           del nuevo despertar:
                                       que es el revés
de la desesperanza.
             Así, lo que no logramos,
lo negado al amor,
                     lo que hemos perdido antes –
                              se hace descenso
sin fin, indestructible.


William Carlos Williams (Rutherford, New Jersey 1883 - 1963)

domingo, 11 de agosto de 2019

Oración

Hoy me encontré sumida
en la desesperación.

Sin saber qué hacer
adónde ir, por qué 
con quién, cómo.

Necesito sentir el calor
de tu luz sobre mi cabeza.

Dios, mostrame el camino.

viernes, 9 de agosto de 2019

Paisaje interno

Motivo

Por las noches
se agranda el silencio.

Operación

Dejar que concilien el sueño
mis gestos fúnebres.

Camino

Vuelvo a encontrar dónde
dejar mis sonidos.

jueves, 18 de julio de 2019

Campana

Con mi campana invento
un hueco, vuelo dentro

oficia de cáscara
es espacio libre

mientras oigo
mi propio cántico
vibrando lento.

Es deriva interna
gradúa la temperatura
parejo

funda un refugio.
Me inscriben sus
alas protectoras

en la búsqueda
de la pregunta

es un techo
todo alrededor.

domingo, 14 de julio de 2019

martes, 18 de junio de 2019

Versos al padre

          A Mariano

Derriba las paredes
de la desprotección

con él no hay
calles desiertas.

Su rezo adora
los corazones

sabe lo extraño
y lo atraviesa.

Su bondad hamaca
la indiferencia con fe.

Sus transparentes
intenciones le dan
oxígeno a lo superficial

recupera lo vulnerable.
Los tendrá bajo su cuidado
no hay otro modo.

Su visión desde los demás
es su posteridad.

A su abrazo
no hay pérdida.

sábado, 15 de junio de 2019

miércoles, 12 de junio de 2019

Tu pasar, fragante,
perfuma la noche.

Libera humedad de la
madrugada continua.

Convierte la oscuridad 
en horas luminosas.

Tu misterio es etéreo.
Pasan largos los días 
hasta volverte a ver.

martes, 11 de junio de 2019

Luminar

La hornalla que dejo
prendida en la cocina
es mi sol de esta noche.

domingo, 9 de junio de 2019


Tal vez debería desaparecer
y no intentar más nada.

O, simplemente,
alejarme, olvidar.
Pensar en otras cosas.

Hoy descubro que estoy
forzando el amor.


Y se apodera de mi la inquietud de no saber
qué tendrá ahora guardado para mí.

Si, de nuevo, me esperan grandes sufrimientos
o qué es lo que, esta vez, me toca.

Siento temor de Dios.

Vertirme

En medio de esta preocupación
o incertidumbre

me debato entre tratar de                     
descifrar la confusión

y salir brutalmente a flote
mirando una película cualquiera
para evadirme y no sentir nada.

miércoles, 29 de mayo de 2019

Deseo

Y llegaron los días en que la
alegría de vivir fue otra vez posible.

Invocación

Que esta alegría no
sea un estallido, apenas.

lunes, 27 de mayo de 2019

Río de nosotros

Al principio, éramos corriente, aguas convulsionadas y frescas; a veces
remolino. Otras, una fuerza detenida de tan confusa y sacudida, violenta.

Después nos paralizamos y perdieron contacto nuestras
materias líquidas. Fuimos lagunas sin mezclarnos, siquiera.

Luego, agua y aceite. Olvidamos por completo la fórmula.
Pero renacimos como dos hilos de agua dulce circulando a través de la tierra.

Yo derivé en flotar entera a tu alrededor, y vos en diluirme.
Así suavizados, pudimos volver a arder juntos: sangre y agua.

lunes, 13 de mayo de 2019

En vela

Dejo todas las luces encendidas
simulo el día en la noche.

Me aboco al trabajo de amasar pan.
Lo horneo, y lo como mientras leo.

Los grillos añaden, desde el jardín,
un zumbido brillante y geométrico.

Dentro de casa no hay otro relieve
que el fluido de comer, leer y escribir.

La vigilia resiste las horas.
Deshace el tejido en que no
quisiera mañana suceder.

domingo, 5 de mayo de 2019


Esa mujer que viene hasta la casa de al lado trae siempre un rosario enredado entre las manos. Tiene el pelo largo y entrecano, y usa una gorrita estilo hindú con brillos que enmarcan una cara de mejillas tibias y rosadas. Parece una pepona.
De piernas y brazos delgadísimos. Lleva una carterita cruzada. Su estilo al caminar es enérgico, reconcentrado. A pesar de cierta languidez en la mirada, se la ve ensimismada en su tarea: Con toda vocación viene a dejar sus bendiciones.
Por lo general, toca el timbre. Se para afuera de la casa, baja la vista, se persigna y reza con fervor para que Dios proteja a mi vecina. Permanece mucho tiempo así. Reza mucho, o varias oraciones.
En una época le dejaba ofrendas. Todo tipo de provisiones como leche, azúcar, café. Roxana al principio se molestaba, pero ahora la saluda y se quedan hablando un rato. Un par de veces se ocupó de nosotros. Nos donó una cantidad impresionante de golosinas. 
No sé cómo serían nuestros días sin la protectora.

miércoles, 1 de mayo de 2019

Sin luna

En estas noches cerradas, oscuras
el cielo queda demasiado lejos.

No encontrarte es como permanecer
despierta en esta noche sin luna.

domingo, 21 de abril de 2019

No es real el deseo

No encontré más aquella sonrisa
en tus ojos, ni alcanzo a reconocer
el roce y la forma de tus manos.

Otra vez no recuerdo
el movimiento enérgico
y sexual de tu cuerpo.

No me volví a tropezar con
la locura por volverte a ver.

No estabas ahí
cuando me desperté.

martes, 9 de abril de 2019

                   A Lucía

El brillo de tu mirada
trae una masa de aire tibio.
Sos ojos de sol.

Se puede ver
a través de ellos.

En primavera
son puro embeleso.

jueves, 4 de abril de 2019


Hay una planta que crece, exultante,
entre las baldosas rojizas del patio.

¿Dónde habrá encontrado las fuerzas?

¿Cómo hace su tallo tan fino
para erigirse así y sobrevivir?

Quiero ser como mi helecho limón.

miércoles, 20 de marzo de 2019


Tres duraznos

Les clavo los dientes y entierro
las encías en la pulpa dulce y carnosa.
El jugo me invade la boca.

Se disparan mis endorfinas.
Por ese rato, me siento invencible.

viernes, 15 de marzo de 2019


Satélite

          A Mariano

Bajó un satélite
se detuvo a mi lado
y me llevó por su órbita.

Volamos a la intemperie bajo furiosas
tormentas y nubes espesas, pero etéreas.
Transparentes. De papel.

Algunos años permanecimos así.
Tejíamos tibia la senda
por la que nos deslizábamos.

A veces perdíamos pie sobre la superficie.
Si él no estaba no funcionaba.
Juntos terminábamos por remontarnos
alto y triunfalmente.

Así sujetada podía flotar.


Septiembre de 2015




miércoles, 13 de marzo de 2019


Nota sobre la repetición

Energía torrencial intenta sobrevivir
probando si puede fluir (infructuosamente).

Nota sobre la repetición

Painkiller.

Nota sobre la repetición

Lo aprendí de chiquita.

Nota sobre la repetición

Infinito particular.

Nota sobre la repetición

¿Dónde estás?

Nota sobre la repetición

Chequear plano.

Nota sobre la repetición

Loop to doom.

Nota sobre la repetición

Pasa por haberse quedado mucho adentro. 

Nota sobre la repetición

File Not Found.

Nota sobre la repetición

Una necesidad en la medida de la espera
en la medida de la necesidad.

Nota sobre la repetición

En caché.

Nota sobre la repetición

A veces comienzo una página en blanco:
estás perdida, Nota sobre la repetición.

Nota sobre la repetición

Reenactment.

Nota sobre la repetición

Líneas rotativas.

Nota sobre la repetición

Cueva simbólica.

Nota sobre la repetición

Reloj de arena.

Nota sobre la repetición

Mejor hablar sola.

Nota sobre la repetición

Edad de la inocencia.

Nota sobre la repetición

Diluir la tristeza.

Nota sobre la repetición

Magnifying glass.

Nota sobre la repetición

Saliste a la calle
con el hilván puesto.

Nota sobre la repetición

Casita Yale.

Nota sobre la repetición

Corto circuito.

Nota sobre la repetición

Cambio figuritas.

Nota sobre la repetición

Desentierro.

Nota sobre la repetición

Recortar por la línea de puntos.

Nota sobre la repetición

Oficina de objetos perdidos.


Mayo de 2015


martes, 12 de marzo de 2019


Masa

Es el ritual de la noche de viernes
que da comienzo al fin de semana.

Me acomodo en la esquina de la mesada.
Les doy a mis brazos la amplitud necesaria
para armar y amasar el bollo de pizza.

Me embadurno los dedos con harina, aceite, agua.
El olor a levadura vincula los ingredientes.

Arraso con la superficie de la mesada.
La pulo hasta que mis manos están por completo
en contacto con el mármol frío, sin sobrantes de masa.

Con estas acciones también transformo
los malos recuerdos que se me impregnan.

Así ando sin lastres ni apoyaturas.
Circulo más ágil entre los días que vendrán.

jueves, 7 de marzo de 2019


Digo tantas veces lo que no pienso
que no me interesan los sonidos que lanzo de manera
constante
únicamente me apasiono por lo que hablo a solas
y asi he descubierto minuto a minuto
el paso de mi futuro hacia el pasado
he logrado
no convertirme en criada de una decadencia
no caer en la tierna sonrisa comprensiva
que aparece cuando la intensidad desaparece
dejé de hablarle todo a alguien
e intento decirles algo a todos.

Juana Bignozzi (Buenos Aires 1937 - 2015)

jueves, 28 de febrero de 2019


Te habré perdido a vos, pero gané
en el ejercicio de mi inteligencia.

Las cuentas claras.

miércoles, 27 de febrero de 2019

De grande ver el mar

De grande ver el mar es muy distinto a cuando era chica.
En San Bernardo cuando voy a la playa me detengo a contemplar su belleza casi infalible.

Es fondo y figura. Irradia majestuosidad y, al mismo tiempo, sencillez.
Escucho sus sonidos y me hacen sentir poderosa. Es como si existiéramos desde siempre.

Les digo mentalmente a mis hijas: No pretendo que vean el mar como yo.
No quiero ponerme vehemente para que me crean. 
Tal vez compartan mi visión cuando sean mujeres adultas.

Seguimos charlando las tres por la orilla rumbo al muelle de La Lucila.
Yo dejo un oído atento durante el camino, en este paseo a sus pies.

lunes, 18 de febrero de 2019

Diez poemas sin vos

Carne


El límite de mi pasión
es el techo de tu boca.

Tallo

Me sostengo de tus manos
rayadas de suavidad áspera.

Una música

Vos y yo
en una misma cama.

Lumbre 

Tu voz llamándome
mi amor.

A través


Te filtro
para no abandonarte.

Suspensión

No podría volver a dormir
si no te expulsara de mi cabeza
después de una noche juntos.

Recorrido


Intento descifrar tu mapa
pero apenas lo logro.

En particular

Te reescribo cada día
y me quedo con tu síntesis.

Operación

No dejo que interfieras en mi alma.
En la vida de mi espíritu.

Unidad

Tu nombre
junto al mío.

martes, 5 de febrero de 2019

Últimas noticias

Ya cansada, perdí varios sentimientos desesperados.

Seguís siendo una belleza. Toda la belleza.