oblivion soave
(o las cosas tienen movimiento)

líquido
incoloro 

liquido

río de nosotros
di solución de nosotros

líquido amniótico

Tigre, febrero de 2026

vos sol otoño

un otoño de sol

casi llega a la calidez 

de tu tan tibia voz

vos tu bello 

La Flor de Barracas, junio de 2026

Zona de promesas

Gracias María

por este día

nada sucede

si Dios no quiere.

Negación de la poesía

Tú me diste las dudas los tormentos

Que se encuentran en todo o en nada

Habría podido no amarte

Oh tú solo gracia

Como un durazno junto a otro durazno

Tan fundentes como el verano

Todas las albas todos los tormentos

De vivir todavía estando ausente 

De escribir este poema

En lugar del poema vivo

Que no escribiré

Puesto que tú no estás 

Los más tenues dibujos de fuego

Preparan el incendio final 

Las menores migas de pan

Bastan a los moribundos 

Conocí la virtud viva

Conocí el bien encantado 

Rechazo tu muerte pero acepto la mía

Tu sombra que se extiende sobre mí 

Quisiera hacer en ella un jardín 

Deshecho el arco 

Pertenecemos a la misma noche 

Y quiero continuar tu inmovilidad

Y el discurso inexistente 

Que comienza contigo que acabará en mí 

Conmigo voluntario obstinado rebelde

Enamorado como tu 

Del atractivo de la tierra

Paul Éluard

Traducción de César Fernández Moreno

Una alegría en un mar de desesperacíón que es la vida 

Empecé a trabajar como operadora de sobretitulado de espectáculos líricos (es apenas un trabajo, desde lo económico, triste), y ahora me toca sobretitular una ópera entera. La conocía; ahora la estoy estudiando, acercándola al oído. Lo que hice y hago desde hace tantos años, intentar educar la melomanía, pero ahora para trabajar y estar con otros. El viernes pasado debuté y fui tan tan feliz en la cabina del primer teatro. Estoy muy contenta por todo esto. 

En virtud el amor

He desatado el cuarto en donde duermo y sueño
He desatado el campo, la ciudad donde paso,
Donde sueño despierto, donde el sol se levanta,
Y en mis ojos ausentes se atesora la luz.

Mundo de breve dicha, sin extensión sin fondo,
De encantos olvidados no bien reconocidos,
El nacer y el morir mezclando su contagio
Confusos en los pliegues de la tierra y del cielo.

No he separado nada: dupliqué el corazón.
Creando, amando todo: real, imaginario.
Di su razón, su forma, su calor
Y su rol inmoral a aquélla que me aclara.
                                        27 de noviembre de 1946

Veintiocho de noviembre de mil novecientos cuarenta y seis
No envejeceremos juntos
Este el día
Para colmo: el tiempo desborda
Mi tan ligero amor pesa como un suplicio.

Paul Éluard

(Traducción de César Fernández Moreno)

Escuchalo acá

Hoy llueve

Trataba de detectar en vos

algún cambio de actitud

si tenías otro humor

si mirabas de otra manera.

Hoy llueve, y pensé

que podías cambiar de idea.

Heart at rest

Se fue de mi corazón

se fue de mi mente.

La bandera

El hombre florece

si vino traído con amor.

Entonces, la seda que ondea

bajo la llovizna de los tiempos,

fulgura de su alma,

de su escolar canción.

La fragancia del pan ganado,

eleva la flor más hermosa:

la aérea gracia de la bondad

sobre las cabezas.

Beatriz Vallejos 

Mĕsíčku na nebi hlubokém

Mĕsíčku na nebi hlubokém,

Svĕtlo tvé daleko vidi,

Po svĕtĕ bloudíš širokém,

Díváš se příbytky lidí,

Mĕsíčku postůj chvíli,

Řekni mi, kde je můj milý ?

Řekni mu, stříbrný mĕsíčku,

Mé že jej objímá rámě,

Aby si alespoň chviličku,

Vzpomenul ve snĕní na mne.

Zasvět’ mu do daleka, zasvět' mu,

Řekni mu, řekni, kdo tu naň čeká,

O mněli duše lidská sní,

At’ se tou vzpomínkou vzbudíl,

Mĕsíčku, nezhasni, nezhasni.

Canción a la luna, de la ópera Rusalka de Dvorak.

La espera inútil

Yo me olvidé que se hizo

ceniza tu pie ligero,

y, como en los buenos tiempos

salí a encontrarte en el sendero.

Pasé valle, llano y río

y el cantar se me hizo triste.

La tarde volcó su vaso

de luz ¡y tu no viniste!

El sol fue desmenuzando

su ardida y muerta amapola;

flecos de niebla tamblaron

sobre el campo. ¡Estaba sola!

Al viento otoñal, de un árbol

crujieron los secos brazos.

Tuve miedo y te llamé:

"¡Amado, apresura el paso!

Tengo miedo y tengo amor,

"¡amado, el paso apresura!"

Iba espesando la noche

y creciendo mi locura.

Me olvidé de que te hicieron 

sordo para mi clamor;

me olvidé de tu silencio

y de tu cárdeno albor;

de tu inerte mano torpe

ya para buscar mi mano;

¡de tus ojos dilatados

del inquirir soberano!

La noche ensanchó su charco

de betún; el agorero

búho con la horrible seda

de su ala rasgó el sendero.

No te volveré a llamar;

que ya no haces tu jornada;

mi desnuda planta sigue,

la tuya está sosegada.

Vano es que acuda a la cita

por los caminos desiertos.

¡No ha de cuajar tu fantasma

entre mis brazos abiertos!

Gabriela Mistral

Y sin embargo, amor…

Y sin embargo, amor, a través de las lágrimas,
yo sabía que al fin iba a quedarme
desnudo en la ribera de la risa.

Aquí,
hoy,
digo:
siempre recordaré tu desnudez en mis manos,
tu olor a disfrutada madera de sándalo
clavada junto al sol de la mañana;
tu risa de muchacha,
o de arroyo,
o de pájaro;
tus manos largas y amantes
como un lirio traidor a sus antiguos colores;
tu voz,
tus ojos,
lo de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba sostener con las palabras.

Pero ya no habrá tiempo de llorar.
Ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón.

Hace frío sin ti,
pero se vive.

Roque Dalton

Toy

made in japan
nunca hizo el amor bajo el limo
ni tiene el vientre verde y jabonoso de su estirpe

ni vivo ni muerto
este cocodrilo
me llena de lágrimas de cocodrilo

Blanca Varela

Historia

puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que el aire mueva tus
labios

o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama

Blanca Varela

Niño come llorando
llora comiendo niño
un animal concierto
el placer y el dolor
hacen al ángel
a dos carrillos músico.

Blanca Varela

Victoria

Volver el rostro
no por demasiado tiempo.

¿Fue el ocaso de siempre
o un alba dejada atrás?

Amor,
paisaje que el tiempo corrige sin tregua.

La primavera es breve
a ambos lados del camino.

Blanca Varela

Puedes hacerlos hablar

si una serpiente 

los ha

mordido.

Puedes hacerlos hablar

si están signados

por una mala estrella.

Pero no puedes hacerlos hablar

si están atontados

por las riquezas.

Mas cuando la Pobreza, el mago,

entra, todos hablan 

al unísono,

Oh, señor de los ríos encontrados.

Basavanna

Rosa macabra del poema 
rosa triste de la tarde 
en que rezo en pie erguido 
sobre la tumba
y de rodillas ante el poema 
que es la única rosa.

Leopoldo María Panero

Sumé día a día 

un dígito de luz

como la luna.

El mundo- pitón,

el omnívoro Rahu,

me ha devorado.

Hoy mi cuerpo está en eclipse

¿Cuándo es la liberación,

Oh señor de los ríos encontrados?

Basavanna

Traducción de Mirta Rosenberg

 el poeta que

a veces tiende silencio sobre verdades inútiles

Toda palabra es el eco de cosas dichas hace años que sólo

   el poeta escucha 

si quiere pedir cuentas 

se las pide a él mismo

y bajo otros cielos cierra los ojos para sobrevivir

Juana Bignozzi

cuando las plantas se secan en las casas
no vale la pena comprar cactus 
espinas sobre las espinas
ni cambiar de música
los sonidos que las secan
son los que elegimos para estar juntos 

Juana Bignozzi 

no hay que darle la palabra

al tonto sensible

rescatará lo peor

nuestro momento miserable 

nuestro momento de duda

hay que darle la palabra

a los que nunca complacen 

y a veces ni acompañan 

pero nunca traicionan

Juana Bignozzi

adenda 95

creo que nos hemos despedido

en un mediodía cuando no había que iluminarte para verte

seguirás mirando a alguna otra muchacha fascinada 

mientras tu casa familiar se hunde milímetro a milímetro

y ella va cerrando las ciudades que le permitieron vivir

Juana Bignozzi

la única falacia es la poesía
la única realidad
son los poetas
la única realidad son los otros poetas
el yo poético deja
las caídas por hartazgo o vino o tristezas de lejanía. 
para su sombra
el yo que escribe

Juana Bignozzi

 7

Las pasiones se pierden,

salvo una quizá:

la pasión por la pérdida.

Y todo lo demás también se pierde:

la rosa, los humores, tu rostro,

la vida, la ventana, la muerte.

También esta palabra se pierde,

su lectura, su ruido.

Sólo queda un recurso:

convertir la pédida en pasión.

Roberto Juarroz (Coronel Dorrego, 1925 - Temperley, 1995)