Mi corazón está oscuro

Mi corazón está oscuro, mis ojos observan,

El viento supira en la noche;

Las copas de los árboles murmuran desde lejos,

Murmuran sobre tiempos olvidados.

Murmuran sobre tiempos olvidados,

de gran felicidad y penas,

Del castillo y el muchacho dentro-

¿Dónde voló, dónde voló todo eso?

Donde voló eso, todo,

¿El dolor, el amor y el deseo y la juventud?

El viento pasa en silencio a través de la noche,

Mi corazón está oscuro, mis ojos observan.

Música de Johannes Brahms

Poema en alemán de Emanuel Geibel

La versión en español es mía

Mein Herz ist schwer

Mein Herz ist schwer, mein Auge wacht,

Der Wind fährt seufzend durch die Nacht;

Die Wipfel rauschen weit und breit,

Sie rauschen von vergangner Zeit.

Sie rauschen von vergangner Zeit,

Von großem Glück und Herzeleid,

Vom Schloß und von der Jungfrau drin—

Wo ist das alles, alles hin?

Wo ist das alles, alles hin,

Leid, Lieb und Lust und Jugendsinn?

Der Wind fährt seufzend durch die Nacht,

Mein Herz ist schwer, mein Auge wacht.

Música de Johannes Brahms

Poema en alemán de Emanuel Geibel

Nada que salvar

No hay nada que salvar, todo está perdido ahora excepto un minúsculo centro de quietud en el corazón como el ojo de una violeta.

D. H. Lawrence

Traducción de Rafael Cadenas

Frühlingsnacht

Über'm Garten durch die Lüfte

Hört' ich Wandervögel zieh'n,

Das bedeutet Frühlingsdüfte,

Unten fängt's schon an zu blühn.

Jauchzen möcht' ich, möchte weinen,

Ist mir's doch, als könnt's nicht sein!

Alte Wunder wieder scheinen

Mit dem Mondesglanz here.

Und der Mond, die Sterne sagen's,

Und im Traume rauscht's der Hain

Und die Nachtigallen schlagen's:

Sie ist Deine, sie ist Dein!

Poema de Joseph von Eichendorff

Música de Robert Schumann

Noche de primavera

Sobre el jardín, por el aire,

oí volar a los pájaros migratorios,

señal de que la primavera está en el aire,

las flores ya florecen abajo.

Podría gritar de alegría, podría llorar, 

¡porque me parece imposible!

Todas las viejas maravillas vuelven a mí,

brillando a la luz de la luna.

Y la luna y las estrellas lo dicen,

y el bosque soñador lo susurra,

y los ruiseñores lo cantan:

«¡Es tuya, es tuya!»

Tomado de la web del Oxford International Song Festival

 October

O hushed October morning mild,

Thy leaves have ripened to the fall;

Tomorrow’s wind, if it be wild,

Should waste them all.

The crows above the forest call;

Tomorrow they may form and go.

O hushed October morning mild,

Begin the hours of this day slow.

Make the day seem to us less brief.

Hearts not averse to being beguiled,

Beguile us in the way you know.

Release one leaf at break of day;

At noon release another leaf;

One from our trees, one far away.

Retard the sun with gentle mist;

Enchant the land with amethyst.

Slow, slow!

For the grapes’ sake, if they were all,

Whose leaves already are burnt with frost,

Whose clustered fruit must else be lost—

For the grapes’ sake along the wall.

Robert Frost

No puede ser que todo lo que uno ve no sea una flor.

No puede ser que lo que uno imagina no sea todo luna.

Si lo que uno ve no es flor, se conduce como los bárbaros.

Si lo que uno imagina no es luna, iguala a las bestias.

Matsuo Bashô

En este mundo

caminamos sobre el techo del infierno

mirando las flores.

Huye el rocío.

En este mundo sucio

no hago yo nada.

De no estar tú,

demasiado enorme

sería el bosque

Kobayashi Issa

Discurso

Hay un oscuro concepto

que deriva de la pregunta:

¿el discurso ha sido provocado por la pérdida?

Una respuesta a su posible vacuidad

                                                             consiste en:

La poesía precede al hábito del murmullo.

Nada hemos ganado con el propósito

y la inquietud del lucro

                                        falta el río

el agua no es él en sí mismo

                                                 no su corriente

ella como lo extraño del mundo

es lo que aguarda cuando exploramos el cauce que nos

             margina.

Sería éste el hecho sustancial.

El líquido ámbar de la pérdida:

                                                    sólo un préstamo.

Julio Salgado