Cada noche persigo un sueño como a un ciervo

Cada noche persigo un sueño como a un ciervo 
en la pradera. Como a él, apenas lo imagino;
o veo un ojo, el delicado filo de la cornamenta, 
el flanco rojo que refulge y se pierde entre
los pastos del sudán.
Pero entonces apareció entero, sobre el muro de
arena que bordea la lagunas. La luna en el agua
lo volvía nítido contra el cielo.
Ella detrás, me miraba.
Empezó a cantar una canción. Rendida de
amor, y de terror, supe que su voz creaba
la mitad secreta del mundo.

Diana Bellesi

The marrow

There was a word inside a stone.

I tried to pry it clear,

mallet and chisel, pick and gad,

until the stone was dropping blood,

but still I could not hear

the word the stone had said.

I threw it down beside the road

among a thousand stones

and as I turned away it cried

the word aloud within my ear,

and the marrow of my bones

heard, and replied.

Úrsula Le Guin


La médula

Había en la piedra una palabra.
Quise descifrarla, 
mazo y punzón, cincel y pico,
hasta que la piedra sangró, 
y aún no supe oír
lo que la piedra dijo.

La arrojé junto al camino
entre cientos de piedras
y al volverme gritó 
la palabra en mi oído,
y la médula de mis huesos
escuchó, y respondió.

Traducción por Diana Bellesi

La canción resuena siempre

El destino común

es aquello que vuelve,

a veces es la fe

quien va adelante o es

filo de la razón

que hiere pero otorga

un soberbio estado

de claridad que aquieta,

controla horror y sueño

mas su destino es caer

tocada por su propio

filo y el desorden

que nunca es presa, es

trampa el orden, su ingenua

intención de encerrar

en un vaso el oceáno

Si se dieran lugar

cediendo como la voz

a la lengua y ésta

al misterio aunque alce

ladrillitos, casa o

nido de intimidad

donde se entienden, uno

a otro así debidos

lo pequeño y lo infinito

La balanza siempre está

a la vista, allí,

en la risa de un niño

o en el llanto o trino

de lo que muere y nace

y sobre todo ¡buen

día! aquí, en la mano

tendida. Intentamos

con la ley poner coto,

afán desmesurado

de ser donde perdemos

nuestro ser por jerarquía

Está bien, si imantada

por la fe nos uniera

la vara de esta ley

que separa y ordena,

sostenidos por otro

nos ponemos de pie,

no es la propia boca

aquello que queremos,

sino la intuición

de que lo propio vuelve

sólo desde lo ajeno

La mañana de invierno

acuna, la palabra

saciada en el silencio

habla, pero no si antes

no pasa por el trueque:

¡lindo el día!, ¿un mate?,

hasta la vuelta, siempre

Diana Bellesi

Nadie entra aquí con las palabras

En medio de la noche me despierta tu sueño,
el sueño donde estabas.
El cuerpo a medias entregado
lengua boca dedos
tienden los puentes
a la roca giratoria del deseo.
Tu abrazo en otro abrazo,
rosa de los senos donde mamo.
En medio de la noche
me despierto y repito sacro sacro
el pan ha sido devorado
la miel el vino y las cerezas.

Diana Bellesi

He construido un jardín...

 He construido un jardín...

He construido un jardín como quien hace
los gestos correctos en el lugar errado.
Errado, no de error, sino de lugar otro,
como hablar con el reflejo del espejo
y no con quien se mira en él.
He construido un jardín para dialogar
allí, codo a codo en la belleza, con la siempre
muda pero activa muerte trabajando el corazón.
Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo
atisba las dos orillas, no hay nada, más
que los gestos precisos
dejarse ir para cuidarlo
y ser, el jardín.
Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte
hablando en perfecto y distanciado castellano.
Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía
que te allega, a la orilla lejana de la muerte.

Ahora la lengua puede desatarse para hablar.
Ella que nunca pudo el escalpelo del horror
provista de herramientas para hacer, maravilloso
de ominoso. Sólo digerible al ojo el terror
si la belleza lo sostiene. Mira el agujero
ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo
en el espejo frente al cual, la operatoria carece
de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su
eterno movimiento de partida. Flores, semillas y
plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay
poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una
tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,
mientras la sombra de su caída anuncia
en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir
sin sueño del sujeto cuando muere, mientras
la especie que lo contiene no cesa de forjarse.
El jardín exige, a su jardinera verlo morir.
Demanda su mano que recorte y modifique
la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros
bajo la noche helada. El jardín mata
y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer
gestos correctos en el lugar errado,
disuelve la ecuación, descubre páramo.
Amor reclamado en diferencia como
cielo azul oscuro contra la pena. Gota
regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas
a la orilla más lejana. I wish you
were here amor, pero sos, jardinera y no
jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.

Diana Bellesi