Timón

Hoy no me aparté
demasiado

del camino que
quién sabe

habrá trazado
para mí.

Soledades

De ayer estoy hablando, de las flores,
de la fuerte agua, transparente y fría,
del alma, de la luna abierta, ¡oh, mía!,
de un ángel dulce y solo en los albores.

De tantas noches secas y menores,
del perseguido bien sin alegría;
del aire, de la sombra y la agonía,
de lumbres, cielos y arduos pasadores.

De ti, tiempo llegado y desprendido,
que vas en mí y me dejas en velada:
solitario, desierto y sin sentido.

Y encima de ti, vida delicada,
cabello suave, quieto y advertido,
la muerte sueña y mueve su morada.


Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898 - 1996).

Una tarde 

de domingo
en la vereda.
Está nublado.

De silencio solo
interrumpido
por el ladrido

lejano de algún
perro del barrio

un piar suave
por momentos

a veces pasa
un auto.

Es así todo.
Irregular

escaso
errático.

No dura

ni un rato esta 

lluvia dulce
y reparadora.

Nada que sea 

un regalo
del cielo

se queda
en mis pobres
manos.

Hasta tu
corazón
dejó de latir.

Fueron un viaje 

las canciones que 

escuché esta tarde. 

Tanta intensidad

guarda una señal.

Vivo en el secreto

en lo misterioso.

Mi intrascendencia

desacomodo.

Pero hay un futuro

Hay otro camino.

Vivir es un constante

error de cálculo.

Algo de estos versos
puede ser confuso.

Todo es denso

y largo. También

leer este poema.

Poema escrito con fragmentos de otros.

La imposibilidad 

del suicidio es el único
problema verdadero.

artificio

tus alas de ángel