A un mes de la inundación de La Plata

           Horacio Fiebelkorn (La Plata, 1958)            

Poética by Daniel Saldaña París

La reencarnación

Mantened la sangre fría hermanos.

Malcom X

Morí bajo el látigo abrasador de Amón Ra

por no querer arrastrarme más

sin beber un poco de agua.

Morí desangrada a manos de mi padre

por negarme al derecho de pernada de su señor.

Morí en la hoguera por tener fe

en la ciencia y en el saber o por ser bruja, por ser.

Morí en la playa bajo los truenos

de aquellos dioses de plata que llegaron

en casas flotantes y que montaban sobre

enormes cerdos.

Morí colgado del palo mayor,

extraña fruta en agraz,

por romper las cadenas de aquel barco negrero.

Morí ensartado por una bayoneta tomando La Bastilla

y semanas después, también morí dentro de mi madre

cuando le cortó la cabeza la guillotina.

Morí gritando viva Atahualpa, gritando viva Tupac Amaru,

gritando viva Simón Bolivar y viva Zapata, cabrones,

antes de que al galope me desmembraran vivo dos caballos.

Morí electrocutado en los vestuario de aquel estadio,

boqueando dentro de una bolsa en un oscuro calabozo,

enterrado vivo en una cuneta después de cavar mi fosa.

Morí acribillado a tiros en la Plaza de Tian'anmen, en Amritsar,

en Katyn, en Tlatelolco, en Badajoz, en Lonmin, en Vitoria,

en Casas Viejas, en Napalpí, en Guinea, en Zemla, en Génova, en Tahrir...

Morí de hambre por ser Armenio, por ser Kurdo, por ser Palestino,

por ser disidente cubano, tibetano, ucraniano, gitano o Mapuche.

Morí lapidada por querer a otro hombre,

morí desfigurada con ácido por mi pelo suelto,

violada por querer estudiar, acuchillada por querer votar.

Morí apaleado por la policía en cualquier parte del mundo,

desaparecido en Chiapas por militares sin insignias,

torturado en Guantánamo, condenado a la horca en Chicago.

Morí en mayo y en cualquier otro día,

morí por la heroína guiando al pueblo,

roto en mil pedazos por cañones de agua

en una sentada pacífica.

Morí carbonizado frente a la sucursal bancaria,

arrojado al vacío desde el balcón de mi casa desahuciada,

morí de pena, morí con rabia, morí en la jungla

a machetazos contra las máquinas de acero

que me obligaban a abandonar mi pueblo.

Morí de un tiro en la nuca

la única forma de hacerme olvidar las razones

por las que me negaba a ponerme de rodillas.

Morí tantas veces

que tengo la piel en carne viva de reencarnarme

y parece que nunca llegará el día

en que viva en un Mundo Nuevo y viva

para contarlo.

David Trashumante (Logroño, 1978)

Extraído del poemario "A viva muerte": https://davidtrashumante.bandcamp.com/album/a-viva-muerte

Spleen y masturbación by Daniel Saldaña París

The shell

The shell (a skin too few)

Living grows round us like a skin

To shut away the outer desolation

For if we clearly mark the furthest deep

We should be dead long years before the grave.

But turning around within the homely shell

Of worry, discontent, and narrow joy

We grow and flourish

And rarely see the outside dark

That would confound our eyes.

Some break the shell.

I think that there are those

Who push their fingers through

The brittle walls

And make a hole.

And through this cruel slit

Stare out across the cinders of the world

With naked eyes.

They look both out and in

Knowing themselves

And too much else besides. 

Molly Drake

Mário de Andrade

Descobrimento

Abancado à escrivaninha em São Paulo

Na minha casa da rua Lopes Chaves

De supetão senti um friúme por dentro.

Fiquei trêmulo, muito comovido

Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!

muito longe de mim

Na escuridão ativa da noite que caiu

Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,

Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,

Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

Mário de Andrade (São Paulo, 1893 -1945)

The shell

The shell (a skin too few)

Living grows round us like a skin

To shut away the outer desolation

For if we clearly mark the furthest deep

We should be dead long years before the grave.

But turning around within the homely shell

Of worry, discontent, and narrow joy

We grow and flourish

And rarely see the outside dark

That would confound our eyes.

Some break the shell.

I think that there are those

Who push their fingers through

The brittle walls

And make a hole.

And through this cruel slit

Stare out across the cinders of the world

With naked eyes.

They look both out and in

Knowing themselves

And too much else beside

Molly Drake

Mi poema preferido de Federico

Verde que te quiero verde