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jueves, 31 de julio de 2014
miércoles, 30 de julio de 2014
On my feet again
Hace
como diez días
que se acuerda de mí
y me da tregua.
Una eternidad.
Hasta
pareciera
que soy dueña de mis actos.
martes, 29 de julio de 2014
Si mis manos pudieran deshojar
Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.
Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.
¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!
Federico García Lorca
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.
Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.
¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!
Federico García Lorca
domingo, 27 de julio de 2014
viernes, 25 de julio de 2014
Discurso de la servidumbre voluntaria
Viajantes
Son 4 o 5 colores diciéndote
-man, que caro que está en la realidad,
esta realidad que te pide
que acompañes su traición
que abandones tu nación
y conserves la ilusión
encerrada en cajitas de cartón.
Quien te domina no tiene
más piernas que vos
más ojos que dos, más manos que dos
de donde sacó tantos ojos
que están espiándonos, están registrándonos
no fue nadie más que vos, solamente
fuiste vos quien se los dio.
Después de todo no es importante nada de esto
no es tan valiente domesticar los animales…
No, ya no pretendo pedirte
lo saques de vos, lo mates en vos
lo empujes de vos
quien te sometió
por su peso solo se derrumbará
se caerá y se romperá
sólo que debes dejar de sostenerlo
para ser más libre y más
y más, más libre más y más
más libre más.
Son 4 o 5 colores diciéndote
-man, que caro que está en la realidad,
esta realidad que te pide
que acompañes su traición
que abandones tu nación
y conserves la ilusión
encerrada en cajitas de cartón.
Quien te domina no tiene
más piernas que vos
más ojos que dos, más manos que dos
de donde sacó tantos ojos
que están espiándonos, están registrándonos
no fue nadie más que vos, solamente
fuiste vos quien se los dio.
Después de todo no es importante nada de esto
no es tan valiente domesticar los animales…
No, ya no pretendo pedirte
lo saques de vos, lo mates en vos
lo empujes de vos
quien te sometió
por su peso solo se derrumbará
se caerá y se romperá
sólo que debes dejar de sostenerlo
para ser más libre y más
y más, más libre más y más
más libre más.
Delmira Agustini
Amor
Lo soñé impetuoso, formidable y ardiente;
hablaba el impreciso lenguaje del torrente;
era un mar desbordado de locura y de fuego,
rodando por la vida como un eterno riego.
Luego soñélo triste, como un gran sol poniente
que dobla ante la noche la cabeza de fuego;
después rió, y en su boca tan tierna como un ruego,
soñaba sus cristales el alma de la fuente.
Y hoy sueño que es vibrante y suave y riente y triste,
que todas las tinieblas y todo el iris viste,
que, frágil como un ídolo y eterno como Dios,
sobre la vida toda su majestad levanta:
y el beso cae ardiendo a perfumar su planta
en una flor de fuego deshojada por dos....
Delmira Agustini
No era necesario
No era necesario (Juan L.Ortiz - Edgardo Cardozo)
No era necesario mirar el cielo ni
las ramas.
Aquí te vi, en la tierra pura, en la
tierra desnuda.
Aquí te vi, espíritu primaveral,
danzar o arder serenamente como la alegría sin nombre,
transparencia imposible de una dicha
flotante sobre el polvo.
Aquí te vi, niña fantasmal de velos
diáfanos, en el mediodía inexistente.
No era necesario mirar el cielo ni
las ramas.
Juan L. Ortiz
lunes, 21 de julio de 2014
Los sueños de los niños inventando países
“Cuando paso frente de un local donde
exponen pinturas de niños, sigo de largo.”
Batlle Planas
Porque el niño conserva todos los libres bríos
de la invención, baraja sus monstruos increíbles
y sus enloquecidos ángeles.
La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.
El niño es el primer surrealista.
Y crece es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y quien lo lleva adentro así lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una paloma herida con mensaje-.
Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el último país que el niño inventa.
Raúl González Tuñón
exponen pinturas de niños, sigo de largo.”
Batlle Planas
Porque el niño conserva todos los libres bríos
de la invención, baraja sus monstruos increíbles
y sus enloquecidos ángeles.
La bárbara inocencia sin prejuicios de la primera pureza
y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.
El niño es el primer surrealista.
Y crece es hombre, y sigue viviendo mas no sabe
y quien lo lleva adentro así lo ignora.
A veces, de manera sutil, eso supongo,
en cada acto adulto la infancia nos vigila
-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,
una paloma herida con mensaje-.
Todo hombre en el final minuto de su invierno
piensa en algo lejano cuando muere.
Y la muerte es el último país que el niño inventa.
Raúl González Tuñón
domingo, 20 de julio de 2014
Nulla in mundo pax sincera
Aria Nulla in mundo pax sincera sine felle; pura et vera, dulcis Jesu, est in te. Inter poenas et tormenta vivit anima contenta, casti amoris sola spe. Recitativo Blando colore oculos mundus decipit, at occulto vulnere corda conficit; Fugiamus ridentem, vitemus sequentem has delicias ostentando arte secura vellet ludendo superare. Aria Spirat anguis inter flores et colores explicando tegit fel. Sed occulto factus ore homo demens in amore saepe lambit quasi mel. Alleluia.
sábado, 19 de julio de 2014
viernes, 18 de julio de 2014
Arte poética
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Jorge Luis Borges
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Jorge Luis Borges
domingo, 13 de julio de 2014
sábado, 12 de julio de 2014
viernes, 11 de julio de 2014
Invierno
http://valentingonzalez.bandcamp.com/track/invierno
Oscurecer la noche el crudo invierno.
Su luz azul oculta en tu velo.
No pienses más, tu lluvia cae en mi suelo.
No lo hagas más, escapas al silencio.
Te soñaré cuando estés despierta.
Perdóname, amanece,
abre la puerta.
Y te busqué, y tu vida fue la mía.
Y te besé, de algodón tu boca tibia.
Hoy soy tu hiel, te descarnas alma mía.
Resígnate, no existen las salidas.
Oscurecer la noche el crudo invierno.
Su luz azul oculta en tu velo.
No pienses más, tu lluvia cae en mi suelo.
No lo hagas más, escapas al silencio.
Te soñaré cuando estés despierta.
Perdóname, amanece,
abre la puerta.
Y te busqué, y tu vida fue la mía.
Y te besé, de algodón tu boca tibia.
Hoy soy tu hiel, te descarnas alma mía.
Resígnate, no existen las salidas.
miércoles, 9 de julio de 2014
martes, 8 de julio de 2014
Nadie en el espejo
encuentro un reloj,
un silencio.
Un quejido sin voz,
un ojo, un balcón
y mi invocación.
Suelo creer que hay
algo que mirar,
alguien que encontrar.
Pero me estrello al fin
con un espejo
de reflejos ruin.
Trato de ver en mí
me hallo sin tiempo,
un ruido atronador.
Un grito vacío,
un ojo, un encierro
y mi invocación.
Suelo creer que hay
algo que mirar,
alguien que encontrar.
Pero me estrello al fin
con un espejo
de reflejos ruin.
lunes, 7 de julio de 2014
domingo, 6 de julio de 2014
Cuánta placidez ayer
Cuánta
placidez ayer.
Ayudarte,
conversar,
estar un día
entero juntas.
Por un
instante
volví a recordar.
Si no
hubieras estado ahí
vos, y yo,
vos conmigo
de esa
precisa manera
no me hubiera
tocado vivir el infierno.
Pero sos mi mamá.
Y pasó el tiempo.
sábado, 5 de julio de 2014
viernes, 4 de julio de 2014
jueves, 3 de julio de 2014
miércoles, 2 de julio de 2014
Dulzura de la tarde
Dulzura de la tarde goteada de esquilas
y aquejada de un íntimo susurro de torcaz.
De frágil y perfecta la tarde se dijera
un recuerdo amarillo, breve, pero infinito.
Un recuerdo con una dicha de agua quieta
que un cielo sueña y unas orillas florecidas.
Recuerdo que se quiebra en un cristal de pájaros
y se deshoja en un suspiro del otoño...
Juan L.Ortiz
y aquejada de un íntimo susurro de torcaz.
De frágil y perfecta la tarde se dijera
un recuerdo amarillo, breve, pero infinito.
Un recuerdo con una dicha de agua quieta
que un cielo sueña y unas orillas florecidas.
Recuerdo que se quiebra en un cristal de pájaros
y se deshoja en un suspiro del otoño...
Juan L.Ortiz
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