Unidad de reanimación

Recorro
rondas de bienestar
y me encuentro
unívoca

se colorean
los lindes del desatino.

Pero la serenidad
se reconoce concéntrica
y coincide
ilusoria.

¿Soy esta de hoy
o soy
trémula
la de antes?

Tal vez es ahora
que debería pedir auxilio.

¿Se puede subir a un árbol
desde las ramas?

brota otro desnivel
también.

Este cuadro frondoso
abre
una escena tumultuosa más

en que
se puede perpetuar
el tiempo

sin saber
de la brecha velada.

La falsación es la morada.

Vaporosos

Un solero de gasa blanca
corte princesa
comprado en la feria
un sábado de sol

el eco de una sonrisa franca
de otro
después de un logro propio

unas sandalias bajas
frescas y abiertas
color salmón

una de esas ofrendas
que se estrechan genuinas
y generosas

las pestañas alargadas
con rimel negro
y en el pelo
hebillas de mariposas

una línea de canto
con el velo del paladar
levantado

los días en que se es amado.

Nota fundamental

¿Cómo entonar
en flor
tales dulces melodías de venir
con turgencia

si después de calar tanto la espalda
mi voz se vuelve ronca?

De tan espeso el arrullo no es fervor.

La tarde
piadosa
irradia color canela

derriba un muro
cobija siestas.

El cristalino se cierra.

Escindir los labios

La amalgama de pliegues carnosos
cristalinos, de seda

desprende ardor de agua.
Es éxtasis grosero.

Risa es subversión.

If I was dead

If I was dead,
and my bones adrift
like dropped oars
in the deep, turning earth;

or drowned,
and my skull
a listening shell
on the dark ocean bed;

if I was dead,
and my heart
soft mulch
for a red, red rose;

or burned,
and my body
a fistful of grit, thrown
in the face of the wind;

if I was dead,
and my eyes,
blind at the roots of flowers,
wept into nothing,

I swear your love
would raise me
out of my grave,
in my flesh and blood,

like Lazarus;
hungry for this,
and this, and this,
your living kiss.

Carol Ann Duffy (Glasgow, 1955)

Diáfano es cuando

al palpitar
reposa una vibración templada y terrena
entonces no te das cuenta de eso

podés reclinar la mirada
posarte de costado y
trasluce algo de nuevo

cuando una mirada amorosa
proyecta
su matiz coral sobre el suelo

cuando no hay ni que dudar del gesto.

           Melodías como acordes

todojunto

llega y se va

se esfuma y se manifiesta

lo tomo y rebalsa

son películas superpuestas

no fue antes vista 

semejante prepotencia

Dreamwood

In the old, scratched, cheap wood of the typing stand

there is a landscape, veined, which only a child can see

or the child’s older self, a poet,

a woman dreaming when she should be typing

the last report of the day. If this were a map,

she thinks, a map laid down to memorize

because she might be walking it, it shows

ridge upon ridge fading into hazed desert

here and there a sign of aquifers

and one possible watering-hole. If this were a map

it would be the map of the last age of her life,

not a map of choices but a map of variations

on the one great choice. It would be the map by which

she could see the end of touristic choices,

of distances blued and purpled by romance,

by which she would recognize that poetry

isn’t revolution but a way of knowing

why it must come. If this cheap, mass-produced

wooden stand from the Brooklyn Union Gas Co.,

mass-produced yet durable, being here now,

is what it is yet a dream-map

so obdurate, so plain,

she thinks, the material and the dream can join

and that is the poem and that is the late report.

Adrienne Rich (Baltimore, Maryland, 1929 - Santa Mónica, California, 2012)

En lo que dura una taza de té en el microondas

me escapo hasta el teclado
y reintento

¿dónde empezó el rodeo?

suena el timer

yo no lo veo pero esta es apenas otra paginación
no es nada nuevo.

Es exterminio

de las superficies
de las capas medias
de la médula del hueso.

Arrasan los imperativos
las decisiones compensadoras
los miedos.

La deconstrucción nunca empieza de nuevo.

                        Para mi papá


Hoy quiero estar

en una tarde más
con vos
y no apartarme dos pasos siquiera

en lo que de tu historia
sea
esto que hoy vivo

en donde se cruce
la rima interior de mis palabras
con la de tus oídos.


Me hago sombra con la mano
y tu resplandor
persiste.
No te veo.

Padezco una pena redonda
pero
mi deseo es traslúcido.

¿Cómo inhalarte en el aire que respiro?



Mayo de 2016 

Hace frío

porque estoy sola
y esto no tiene sentido.

Palpo mis libros
repaso mis líneas

retomo los recuerdos de los hombres que se han ido.

Me envuelvo en dos frazadas
y revivo episodios sensuales de mi pasado
aunque los que me tienen acá son los por venir

me toco.

Vivo intensamente mientras lo hago
y es todo lo que ahora evoco.

En raigambre

a la tierra árida y fría
desposesa
librada de todo lazo
de toda presa

sin cuerpo
sin pesar ni levitar

todo
es 
desesperar.