may my heart always be open to little
birds who are the secrets of living
whatever they sing is better than to know
and if men should not hear them men are old
may my mind stroll about hungry
and fearless and thirsty and supple
and even if it´s sunday may i be wrong
for whenever men are right they are not young
and may myself do nothing usefully
and love yourself so more than truly
there´s never been quite such a fool who could fail
pulling all the sky over him with one smile
E. E. Cummings (Cambridge, Massachusetts, 1894 - North Conway, 1962)
Muchas gracias, querida hija Lucía, por traerme este libro tan hermoso de Selected Poems de Cummings de tus vacaciones de verano invierno 2025.
23
El hospicio estatal
está lleno
repleto
hacinado
superpoblado
de locos…pobres
y de pobres locos.
Me acuerdo de Alfredo Moffatt
cuando decía: Existe un par dialéctico
entre la locura y la pobreza
y se rascaba la cabeza
la locura empobrece,
la pobreza enloquece.
Continuaba…
Sé que a veces, uno, de la locura sale…
pero ¿ Cómo se hace para salir de la pobreza?
¡Necesito un curso acelerado!
Alfredo…perdoname, pero esto
más que un par dialéctico,
es sencillamente, un círculo vicioso.
Marisa Wagner - Poeta argentina
En "Los Montes de la Loca" (Libro editado por Milena Caserola)
Estamos los dos o no
Para el sin átomos
Donde estamos ahora
donde estar queremos.
En vez de estar no estoy
vos,
no estás en vez de estar
yo.
¿Estuvimos realmente?
O esa fue la sensación.
No te veo presente,
¿tácito es estar o no?
Sos desinente
sos puro, conjugación.
Primero del singular
un sujeto que es un pro.
Pero sos impersonal
igual, ya no más
sos dos.
Mariana Huesca (Buenos Aires, 1971)
Coplas a la muerte de Merton
por Ernesto Cardenal
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la muerte
que es la vida
Tu muerte más bien divertida Merton
(¿o absurda como un koan?)
tu muerte marca General Electric
y el cadáver a USA en un avión del Army
con el
humor tan tuyo te habrás reído
vos Merton ya sin cadáver muerto de risa
también yo
Los iniciados de Dionisos ponían hiedra...
(yo no la conocía)
Hoy tecleo con alegría esta palabra muerte
Morir no es como el choque de un auto o
como un cortocircuito
nos hemos ido muriendo toda la vida
Contenida en nuestra vida
¿como el gusano en la manzana? no
como el gusano sino
la madurez!
O como mangos en este verano de Solentiname
amarillando, esperando las
oropéndolas...
los hors d'oeuvres
nunca fueron en los restaurantes
como anunciados en las revistas
Ni el verso fue tan bueno como quisimos
o el beso.
Hemos deseado siempre más allá de lo deseado
Somos Somozas deseando más y más haciendas
More More More
y no sólo más, también algo «diferente»
Las bodas del deseo
el coito de la volición perfecta es el acto
de la muerte.
Andamos entre las cosas con el aire
de haber perdido un cartapacio
muy importante.
Subimos los ascensores y bajamos
Entramos a los supermercados, a las tiendas
como toda la gente, buscando un producto
trascendente.
Vivimos como en espera de una cita
Infinita. O
que nos llame al teléfono
lo Inefable.
Y estamos solos
trigos inmortales que no mueren, estamos solos.
Soñamos en perezosas sobre cubierta
contemplando el mar color de daikirí
esperando que alguien pase y nos sonría
y diga Hello
No un sueño sino la lucidez.
Vamos en medio del tráfico como sonámbulos
pasamos los semáforos
con los ojos abiertos y dormidos
paladeamos un manhattan como dormidos.
No el sueño
la lucidez es imagen de la muerte
de la iluminación, el resplandor
enceguecedor de la muerte.
Y no es el reino del Olvido. La memoria
es secretaria del olvido.
Maneja en archivadoras el pasado.
Pero cuando no hay más futuro sino un presente fijo
todo lo vivido, revive, ya no como recuerdos
y se revela la realidad toda entera
en un flash.
La poesía era también un partir
como la muerte. Tenía
la tristeza de los trenes y los aviones que se van
Estacioncita de Brenes
en Cordobita la Llana
de noche pasan los trenes
el cante jondo al fondo de Granada
En toda belleza, una tristeza
y añoranza como en un país extraño
MAKE IT NEW
(un nuevo cielo y una nueva tierra)
pero después de esa lucidez
volvés otra vez a los clichés, los
slogans.
Sólo en los momentos en que no somos prácticos
concentrados en lo Inútil, Idos
se nos abre el mundo.
La muerte es el acto de la distracción total
también: Contemplación.
El amor, el amor sobre todo, un anticipo
de la muerte
Había en los besos un sabor a muerte
ser
es ser
en otro ser
sólo somos al amar
Pero en esta vida sólo amamos unos ratos
y débilmente
Sólo amamos o somos al dejar de ser
al morir
desnudez de todo el ser para hacer el amor
make love not war
que van a dar al amor
que es la vida
la ciudad bajada del cielo que no es Atlantic City
Y el Más Allá no es un American Way of Life
Jubilación en Flórida
o como un Week-end sin fin.
La muerte es una puerta abierta
al universo
No hay letrero NO EXIT
y a nosotros mismos
(viajar
a nosotros mismos
no a Tokio, Bangkok
es el appeal
stwardess en kimono, la cuisine
Continental
es el appeal de esos anuncios de Japan Air Lines)
Una Noche Nupcial, decía Novalis
No es una película de horror de Boris Karloff
Y natural, como la caída de las manzanas
por la ley que atrae a los astros y a los amantes
-No hay accidentes
una más caída
del gran Árbol
sos una manza más
Tom
Dejamos el cuerpo como se deja
el cuarto de un hotel
pero no sos el Hombre Invisible de Wells
O como fantasmas de chalet abandonado
No necesitamos mediums
Y los niños muy bien saben que NO existe
que somos inmortales.
¿Pues puede el ****** matar la vida?
¿De la cámara de gas a la nada?
¿O son los evangelios ciencia-ficción?
Jesús entró en el cuarto y sacó las plañideras
Por eso cantan los cisnes dijo Sócrates poco antes de morir
Ven, Caddo, todos vamos arriba
a la gran Aldea (bis)
-Hacia donde van todos los buses y los aviones
Y no como a un fin
sino al Infinito
volamos a la vida con la velocidad de la luz
Y como el feto rompe la bolsa amniótica...
O como cosmonautas...
-la salida
de la crisálida.
Y es un happening.
el ******
de la vida
dies natalis
esta vida pre-natal...
Dejada la matriz de la materia
Un absurdo no:
sino un misterio
puerta abierta al universo
y no al vacío
(como la de un ascensor que no estaba)
Y ya definitivos.
...igual que el despertar una mañana
a la voz de una enfermera en un hospital
Y ya nada tenemos sino sólo somos
sino
que sólo somos y somos sólo ser
La voz del amado que habla
amada mía quítate este bra
La puerta abierta
que nadie podrá cerrar ya
-«Dios que nos mandó vivir»
aunque anhelamos el retorno a
asociaciones atómicas, a
la inconsciencia.
Y las bombas cada vez más grandes.
Necrofilia: el flirteo con la muerte. La pasión por lo muerto
(cadáveres, máquinas, diner, heces)
y si sueñan con una mujer es la imagen
de un automóvil
La irresistible fascinación de lo inorgánico
****** fue visto en la I Guerra
arrobado ante un cadáver
sin quererse mover
(militares o máquinas, monedas, mierda)
cámaras de gas en el día y Wagner por la noche
«5 millones» dijo Eichmann (aunque tal vez 6)
O bien queremos maquillar la muerte
Los Seres Queridos (no diga muertos)
maquillados, manicurados y sonrientes
en el Jardín de Reposo de los Prados Susurrantes
cf. THE AMERICAN WAY OF DEATH
1 martini o 2 para olvidar su rostro
relax & ver tv
el placer de manejar un Porsche
(any line you choose)
tal vez esperar la resurrección congelados
en nitrógeno líquido a 497°
(almacenados como el grano que no muere)
hasta el día en que la inmortalidad sea barata
después del café, Benedictine
un traje sport para ser jóvenes, para alejar la muerte
mientras nos inventan el suero de la juventud
el antídoto
para no morir.
Como el cow-boy bueno de las películas, que no muere.
Buscando en Miami la Fuente Florida.
Tras los placeres anunciados en las islas Vírgenes.
O en el yate de Onassis por el Leteo...
No quisiste ser de los hombres con un Nombre
y un rostro que todos reconocen en las fotos
de los tabloides
su desierto que floreció como el lirio no fue el
de Paradise Valley Hotel
con cocteles en la piscina
bajo las palmeras
ni fueron tus soledades las de Lost Island
los cocos curvados sobre el mar
LOVE? It's in the movies
las irrupciones de la eternidad
fueron breves
-los que no hemos creído los Advertisements de este mundo
cena para 2, «je t'adore»
How to say love in Italian?
Me dijiste: el
evangelio no menciona contemplación.
Sin LSD
sino el horror de Dios (o
traducimos mejor por terror?)
Su amor como la radiación que mata sin
tocarnos
y un vacío mayor que el Macrocosmos!
En tu meditación no veías más visión
que el avión comercial de Miami a Chicago
y el avión de la SAC con la Bomba dentro
los días en que me escribías:
My life is one of deepening contradiction and
frequent darkness
Tu Trip? tan poco interesante
el viaje a vastas soledades y extensiones de nada
todo como de yeso
blanco y *****, with no color
y mirar la bola luminosa y rosa como ágata
con Navidad en Broadway y cópulas y canciones
rielando en las olas del polvoriento Mar de la Tranquilidad
o el Mar de la Crisis muerto hasta el horizonte. Y
como la bolita rutilante de un Christmas-tree...
El Tiempo? is money
es Time, es pendejada, es nada
es Time y una celebridad en la portada
Y aquel anuncio de leche Borden's bajo la lluvia
hace años en Columbia, encendiéndose
y apagándose, tan fugaces encendidas
y los besos en el cine
Las películas y las estrellas de cine
tan fugaces
GONE WITH THE WIND
aunque reían todavía bellas luminosas en la pantalla
las estrellas difuntas
el carro falla, la refrigeradora
va a ser reparada
Ella de amarillo mantequilla
anaranjado mermelada y rojo fresa
como en un anuncio del New Yorker en el recuerdo
y el lipstick ya borrado de unos besos
adioses a ventanillas de aviones que volaron
al olvido
shampoos de muchachas más lejanas que la Luna o que Venus
Unos ojos más valiosos que el Stock Exchange
El día de la Inauguración de Nixon ya pasó
se disolvió la última imagen en la televisión
y barrieron Washington
El Tiempo Alfonso el Tiempo? Is Money, mierda, ****
el tiempo es New York Times y Time
-Y hallé todas las cosas como Coca-Colas...
Proteínas y ácidos nucleicos
«los hermosos mimeros de sus formas»
proteínas y ácidos nucleicos
los cuerpos son al tacto como gas
la belleza, como gas amargo
lacrimógeno
Porque pasa la película de este mundo...
Como coca-colas
o cópulas for
that matter
Las células son efímeras como flores
mas no la vida
protoplasmas cromosomas mas
no la vida
Viviremos otra vez cantaban los comanches
nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la vida
ahora sólo vemos como en tv
después veremos cara a cara
Toda percepción ensayo de la muerte
amada es el tiempo de la poda
Serán dados todos los besos que no pudiste dar
están en flor los granados
todo amor reharsal de la muerte
So we fear beauty
Cuando Li Chi fue raptada por el duque de Chin
lloró hasta empapar sus ropas
pero en el palacio se arrepintió
de haber llorado.
Van doblando la ***** de San Juan de la +
pasan
unos patos
«las ínsulas extrañas»
o gana decía San Juan de la Cruz
infinita gana-
rompe la tela de este dulce encuentro
y los tracios lloraban sus nacimientos cuenta Herodoto
y cantaban sus muertes
-Fue en Adviento cuando en Gethsemani los manzanos
junto al invernadero, están en esqueleto
con florescencia de hielos blancos como los
de las congeladoras.
Yo no lo creo me dijo Alfonso en el Manicomio
cuando le conté que Pallais había muerto
Yo creo que es cuestión política o
Cosa así.
¿Entierran todavía con ellos un camello para el viaje?
•¿Y en las Fiji
las armas de dientes de ballena?
La risa de los hombres ante un chiste es prueba de que creenen
la resurrección
o cuando un niño llora en la noche extraña
y la mamá lo calma
La Evolución es hacia más vida
y es irreversible
e incompatible con la hipótesis
de la nada
Yvy Mara ey
fueron en migraciones buscándola hasta el interior del Brasil
(«la tierra donde no se moría»)
Como mangos en este verano de Solentiname
madurando
mientras está allá encapuchado de nieve el noviciado
Pasan las oropéndolas
a la isla La Venada donde duermen
me decías
It is easy for us to approach Him
Estamos extraños en el cosmos como turistas
no tenemos casa aquí sólo hoteles.
Como turistas gringos
everywhere
aprisa con su cámara apenas conociendo
Y como se deja el cuarto de un motel
YANKI GO HOME
Muere una tarde más sobre Solentiname
Tom
resplandecen estas aguas sagradas
y poco a poco se apagan
es hora de encender la Coleman
todo gozo es unión
dolor estar sin los otros:
Western Union
El cablegrama del Abad de Gethsemani era amarillo
WE REGRET TO INFORM YOU etc
yo sólo dije
o. k.
Donde los muertos se unen y
son con el cosmos
uno
porque es «mucho mejor» (Fil. 1, 23)
Y como la luna muere y renace de nuevo...
la muerte es unión y
Ya se es uno mismo
se une uno con el mundo
la muerte es mucho mejor
los malinches en flor esta noche, esparciendo su vida
(su renuncia es flor roja)
la muerte es unión
1/2 luna sobre Solentiname
con 3 hombres
uno no muere solo
(Su Gran Choza de Reunión) los ojibwas
y el mundo es mucho más profundo
Donde los algonquinos espíritus con mocasines
espíritus
cazan castores espíritus sobre una nieve espíritu
creímos que la luna estaba lejos
morir no es salir del mundo es
hundirse en él
estás en la clandestinidad del universo
el underground
fuera del Establishment de este mundo, del espacio tiempo
sin Johnson ni Nixon
allí no hay tigres
dicen los malayos
(una Isla del oeste)
que van a dar a la mar
que es la vida
Donde los muertos se juntan oh Netzhualcoyotl
o 'Corazón del Mundo'
Hemingway, Raissa, Barth, Alfonso Cortés
el mundo es mucho más profundo
Hades, donde Xto bajó
seno, vientre (Mt. 12, 40)
SIGN OF JONAS
las profundidades de la belleza visible
donde nada la gran ballena cósmica
llena de profetas
Todos los besos que no pudisteis dar
serán dados
Se transforma
....«como uno estuvo enterrado en el seno de su madre...»
a Keeler un cacique cuna
La vida no termina se transforma
otro estado intra-uterino dicen los koguis
por eso los entierran en hamacas
en posición fetal
una antigua doctrina,
(...)
Ernesto Cardenal (Granada, Nicaragua, 1925 - Managua, 2020)
Enlace al poema completo escaneado, en PDF: https://share.google/CrX2WiBKWkFlofHDr
Sex Without Love
How do they do it, the ones who make love
without love? Beautiful as dancers,
gliding over each other like ice-skaters
over the ice, fingers hooked
inside each other’s bodies, faces
red as steak, wine, wet as the
children at birth whose mothers are going to
give them away. How do they come to the
come to the come to the God come to the
still waters, and not love
the one who came there with them, light
rising slowly as steam off their joined
skin? These are the true religious,
the purists, the pros, the ones who will not
accept a false Messiah, love the
priest instead of the God. They do not
mistake the lover for their own pleasure,
they are like great runners: they know they are alone
with the road surface, the cold, the wind,
the fit of their shoes, their over-all cardio-
vascular health–just factors, like the partner
in the bed, and not the truth, which is the
single body alone in the universe
against its own best time.
Sharon Olds (San Francisco, 1942)
